Que reste-t-il de nos anciens charbonnages?
Des immigrés premier ministre,
Des bouts de ferraille sinistres,
Et des morceaux de pain
À jamais dans nos mains.
Que reste-t-il de notre passé minier?
Des terres nourricières
Des seins culminant à foison,
Des terrils silencieux
Devenus des havres de paix.
